Автор София Вишневская.
Всегда это было весной. Мама с папой начинали шептаться, или, что еще хуже говорить на каком-то языке, которого я не понимала. Что-то такое, недоступное мне, их объединяло, делало близкими и родными, а меня совсем чужой. Я была вычеркнута из их жизни, казалось, навсегда, и очень тревожилась. Мама куда-то уходила, а папа ее с нетерпением поджидал. Потом уходил папа, а мама нервничала. И бегала к Гиршам звонить по телефону. После этого, вдруг, ни с того ни с сего, начиналась генеральная уборка: «Ну, почему сейчас, ведь Первое мая еще не скоро?» — ныла я. Но меня, разумеется, никто не слушал. Мама мыла окна, кастрюли терла песком, стирала занавески и портьеры, убирала в шкафах, что-то выбрасывала, завернув в газеты. Покупала вонючий порошок «Дуст», которым морила клопов. В общем, начинался какой-то ужас чистоты. Для справедливости, заметим, не такой уж частый в нашем доме.
Читать далее →