Пишет Гульнара Зуфарова.

Однажды дедушка рассказал нам такую историю: «Когда русские захватили Чимкент, я был тринадцатилетним юношей. Мы с отцом и еще с махалинским стариком отправились по делам в Чимкент. До города мы добрались поздно вечером. Нашли знакомого и устроились у него на ночлег, вот тогда мы узнали об этой новости. Как только рассвело, все стали разбегаться в разные стороны. События не заставили себя долго ждать. Звуки винтовочных выстрелов стали все слышнее и слышнее. Мы забежали в мечеть расположенную в центре города. Мечеть была полна беженцами.

Читать далее →

Пишет Гульнара Зуфарова.

В один из дней Рамадана, рано утром (после завтрака) наши родители ушли в свои дома, бабушка в свою кухню возиться с хозяйством. Я, мой старший брат, Якутхон- дочь моего дяди, Саидкарим, Хамрохон и малышня облепили дедушку. Мы, попросили рассказать какую-нибудь историю. Тут появилась бабушка:
— Вы чего тут раскричались? А ну марш по домам, — закричала она и дала нам 2-3 шлепка.
Но мы все равно не угомонились. Немного погодя, дед посмотрел на нас, улыбнулся и сказал: «А теперь утихомирьтесь.» Мы мгновенно замолчали. Он по очереди внимательно посмотрел на нас.
— Я, расскажу вам одну историю, которая произошла со мной, а вы внимательно послушайте. Эта история произошла зимой, на второй год после нашего переезда в кишлак. Жизнь наша уже наладилась, но жили мы на самом краю села, даже чуть дальше. Кругом слякоть, тишина… Идет дождь со снегом, промозглый холод, все ищут тепла вокруг сандала. В полночь забарабанили в ворота. Гудит ветер, а не выйти нельзя. Вынужден был одеться, натянуть сапоги и хлюпая по глине дошёл до ворот. Открыл их. У ворот стоял мне не известный человек.

Читать далее →