Без названия Фото
Фото от mira gra в Фейсбуке.
Фото от mira gra в Фейсбуке.
Прошло 29 сентября в музыкальном театре имени Мукими. Более трех часов деятели культуры (и спорта) задавали вопросы, предлагали, критиковали, высказывали пожелания и советы, делились проблемами и опасениями, а Турсунали Каримович Кузиев обстоятельно отвечал, озвучивал официальную точку зрения, рассматривал разные варианты. Все вопросы-пожелания фиксировались для дальнейшей работы с ними.

Александр КОЛМОГОРОВ
* * *
Держась за ниточку арыка,
в свои семь лет
я облетать умел семь улиц,
весь белый свет.
Куда бы улица ни мчалась,
как ни вилась –
за эту ниточку держалась
и не рвалась.
Я светлой ниточкой арыка
в свои семь лет
зачем-то взял – и прямо к сердцу
пришил Ташкент.
Куда бы жизнь моя ни мчалась,
как ни вилась –
на этой ниточке держалась
и не рвалась.
Около входа в Кукчинское кладбище. Я думал что облепиха, но ягоды крупнее, со следами чашелистка и нет колючек.

«По просьбам телезрителей» добавлена экспериментальная возможность добавлять картинки в комментарии. Для этого необходимо помнить несколько простых правил:
<img src="тут_надо_указать_полный_путь_к_изображению"><img src="http://farm03.photoload.ru/data/23/6b/6f/236b6f2f256d89657772b030d67879c8.jpg?h=C0PCwXdAL6O_HlIvPAol0A&t=1348902171">
IMG: ALT, TITLE, BORDER, WIDTH, HEIGHT.Если картинка не отображается, проверьте все еще раз. Имеет значение правильность начертания кавычек, точный путь к картинке и даже настройки того сервера, с которого показывается изображение (некоторые сайты запрещают отображать их картинки на стороне).
UPD: добавлена возможность загружать картинки к комментарию напрямую.
Фото mira gra в Фейсбуке.
Фото от mira gra.

Эди Огнецвет
Перевод с белорусского Ф. Ефимова
В Ташкенте есть улица имени Якуба Коласа — народного поэта Белоруссии. Память сердца привела меня к этим родным местам.
Вот этот город, улица и дом, Где я зимою грозового года Увидела: склонился над столом Поэт в тревоге за судьбу народа. Не нарушали трудной тишины Два сына и подруга дорогая, А третий сын уже в огне войны, Уже воюет, Вязьму защищая. Был напряженный в комнате покой — Лишь тикали часы да временами Бумага шелестела под рукой… Мне все казалось, что поэт не с нами; Что, стужам и ветрам наперекор, Он меряет дороги фронтовые У партизан, где искрится костер, В бору стихи читает огневые: «Не плачь, земля! Народ мой, не тужи!..» И слышался мне голос глуховатый; Он, тихий, шел из глубины души, Но был как орудийные раскаты. Стихи шагали в боевом строю, Хотя был Колас пахарь по призванью: Он пашню вековечную свою Готовил к миру, к севу, к созреванью… И вот поднялся он из-за стола, И выпрямился, и расправил плечи; В улыбке столько света и тепла — Как будто утром обернулся вечер, Как будто с партизанской стороны Повеяло весенней теплой почкой, И улыбнулись вместе с ним сыны… — Садись!— сказал он. И добавил:— Дочка! …Вот этот город, улица и сад, И вот она — заветная дорожка, И тополя ташкентские шумят Под тем же самым дорогим окошком.
Коллаж от mira gra. Вопросы те же: чем дорого то, что было и что изменилось (в нашем восприятии тоже)?
