Я НЕ ШАГНУЛ ТОГДА ИЗ ЗАЛА…

                                      Встаньте, родные, подальше.

                                      Слово надгробное – дым.

                                      Дайте уйти мне без фальши,

                                      Дайте остаться живым.

1965 год? Или 1966? Ташкент, Дом знаний. Полный зал – стоят даже в проходах. Он стремительно появляется в правом: люди расступаются, он взбегает на сцену.

За ним, кажется, еще несколько поэтов или друзей, но это вспоминается неуверенно.

Кожаная куртка, джинсы, рубашка-ковбойка с расстегнутым воротником…

– Файнберг… Файнберг… Файнберг… – шелестит по залу.

Читать далее →

ЛИСТОПАД
Жёлтый гном – осенний царь –
Нёс под мышкою букварь.
Видно, не было у гнома
Высочайшего диплома

И остановилось время, а затем стрелки на циферблате незримых часов дрогнули и стали раскручиваться в обратную сторону: время потекло вспять. Начался обратный отсчёт… И педантичный календарь в недоумении фиксирует не нынешний, а тот, далёкий год, когда я – студентка первого курса института – гном  без высочайшего диплома – листала страницы чудом обретённого мною первого сборника стихов Александра Файнберга «Велотреки». Сборника, вышедшего в Ташкенте в издательстве «Ёш гвардия», как мне сказали, на общественных началах, и сразу ставшего редкостью.

Читать далее →