Степан Балакин. Точильщик Искусство

На перекрёстке пыльных улиц,
Где липа листьями сорит,
Над стареньким станком сутулясь,
Точильщик целый день стоит.
Работа вовсе непростая:
Скрипит педаль, шуршат круги,
И гаснут звёзды, вылетая
Из-под морщинистой руки.

Точильщик крутит колесо,
Склонив над искрами лицо.
А искры миг один живут
И тут же гаснут.
А он все давит на педаль
Ему ножей чужих не жаль.
Он точит их, хоть это и не безопасно.
А он все давит на педаль –
Ему и прошлого не жаль.
Он точит все, и все поэтому прекрасно!

Ножи и ножницы тупые
Лежат и ждут своей весны.
Ах, только бы не позабыли
Вернуть им прелесть новизны!
И я подумал: может где-то
И мой точильщик ждёт меня?
А листья, словно искры лета,
Летят из-под ладони дня...

7 комментариев

Добавить комментарий

Войти с помощью: 

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Разрешенные HTML-тэги: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <s> <strike> <strong>

Я, пожалуй, приложу к комменту картинку.