Последнее стихотворение Tашкентцы Искусство

Степан Балакин

Однажды я устану и усну.
Однажды я не захочу проснуться.
Мне сон приснится: я иду ко дну.
Мне сон приснится: я небес коснулся.

Да, я раздвоен буду в этот миг,
Но парадокса в том не обнаружу.
Как новорожденный, я свой услышу крик
И яркий свет увижу я снаружи.

Моя душа останется жива.
Но, к новым испытаниям готова,
Она не вспомнит вещие слова
О том, что изначально было Слово.

О том, что это Слово было Бог
И что оно всегда было у Бога.
Его искать – бессонная дорога,
Чтобы найти его в итоге между строк!

4 комментария

  • Фарида:

    Какая грустная новость… Как жалко Степан-Степаныча… Пусть земля будет ему пухом, а душа упокоится в раю… А когда и где будут его хоронить?

      [Цитировать]

    • EC EC:

      Кажется вчера похоронили

        [Цитировать]

      • Тамара:

        Да, предали земле после отпевания в кафедральном соборе Ташкента 4 февраля 2015. Уртасарай, карта 3, место 3030.
        Вечером того же дня в ТДФ прошел, как это и было по средам при жизни Степана Степановича, вечер поэзии и авторской песни клуба «Арча». Он был постоянным ведущим вечеров в ТДФ. В этот день встреча арчовцев была посвящена памяти Степана Балакина. В следующую среду часть вечера вновь будет посвящена его творчеству. Начало в 18.00.
        Здесь в комментариях собраны ссылки на источники, где можно почитать или послушать стихи и песни Степана.
        https://www.facebook.com/photo.php?fbid=879691365408784&set=a.303108686400391.73640.100001037863897&type=1&theater

          [Цитировать]

  • Владимир:

    Владимир Баграмов

    ГОРОД ПОЭЗИЯ
    \ ташкентским друзьям-поэтам \

    То ли яви радостной пробую вино,
    то ли сон задумчивый разглядел в окно….
    По проспекту Файнберга лужами бреду,
    повстречал под аркою хмурую беду,
    под гитару старую тихо спела мне,
    как промчалась вечером юность на коне,
    в песне незатейливой был припев о том,
    что без крыльев маемся, и не так живем,
    не за то хватаемся, а в душе застой, —
    не спеши печалиться, друг мой золотой.

    Улица Балакина, тихие дома,
    пряжа деревянная, света кутерьма,
    осень носит желтые листья в подоле,
    занавески в бабочках, и гармонь в чехле,
    розы в палисаднике, вишня под окном,
    посижу на лавочке, угощусь вином,
    а стихи щемящие, а напев простой, —
    не спеши печалиться, друг мой золотой.

    Улочкою Бяльского походил часок,
    дверь подергал ветхую, а на ней замок,
    окна заколочены досками крестом,
    осень запечатала дом сухим листом,
    он теперь в Израиле мается строкой,
    потому-то в Городе дом стоит пустой,
    ты пустил бы грешного ночью на постой,
    не спеши печалиться, друг мой золотой.

    До рассвета с птицами бормотал стихи,
    мне обжиться в Городе не дают грехи,
    я звонил риэлтерам, мол, продайте дом –
    а они ответили: «Приходите сном!»

      [Цитировать]

Добавить комментарий

Войти с помощью: 

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Разрешенные HTML-тэги: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <s> <strike> <strong>

Я, пожалуй, приложу к комменту картинку.