Автор Виктор Кормильцев.
Утро солнечное. Солнце очень яркое, всё заливает, даже тень. Почти Ташкент, но… Дочь проснулась раньше всех. Уже на лоджии, курит, пьёт крепкий кофе, сваренный в медной турке. Турку держу специально для неё – сам кофе не пью, давление после переезда упрямо держится не на надлежащей высоте. В редкие свои наезды дочь, и только она, имеет на это право, использует «бабулину» (ташкентскую) пепельницу и упомянутую уже турку – как дома.
В каждый из своих приездов она берёт других детей, тасует свою небольшую колоду. В этот раз взяла младших: Мариночку и Даниэля. Они вот-вот проснутся. Пока спят, посапывают. Смуглая Мариночка, тёмно-каштановые кудряшки, в меня. Огромные её тёмные глазки сейчас откроются. Такое родное, симпатичное «не славянское» лицо. В России что-то подобное выглянет разве что из «цыганской повозки». А вот в Мумбае в Болливуде, среди тамошних умопомрачительных красавиц у Мариночки «сестёр» полным полно.
Рядом Данилка, светло-русый «ариец», удивительно похож на моего покойного старшего брата, ещё одно издание Янковского, плотные светлые волнистые волосы. Так что расисты отдыхают – у нас всякие есть.
Сейчас вскочат, затопают, запищат, засмеются. Надо спешить. Торопливо допиваю свой горько-растворимый цикорий, а вдруг и, правда полезен, и бегом в тур-агентство за билетами.
Билеты взял вечером, на вокзале, народу – никого, свободно, купе с кондиционером, дёшево.
Ах, как не хотел уезжать из Ташкента, тянул до последнего.
На что я надеялся? — На здравый смысл, на элементарную логику. В стране, где подавляющее большинство населения, из тридцати миллионов, моложе 30-ти лет не может не быть экономического чуда. Но не срослось, пока.
Дети разъехались. Дочери легче долететь до Атланты к своей однокласснице, чем до Узбекистана. А в Москву — «два миллиона» самолётов, безвизовый режим.
Бог одной рукой даёт, другой отбирает.
Такие мегаполисы как Ташкент, безусловно, имеют своё мощное силовое поле. Люди рождённые, долго жившие, под этими звёздами, находятся в связи, под воздействием этих полей всю жизнь. Если хотите, это нация, свой отдельный отряд. Сын мой со своими сверстниками, целое поколение! – все сейчас живут в Москве, общаются — диаспора? А ведь действительно нас, и достаточно «ненавязчиво», ассимилируют, как ташкентские «младотурки», так и новые россияне. Во истину: «Горят костры горючие, кипят котлы кипучие (Москва, Казань, Петербург …), хотят меня …».
Вспомнил: один белорус, женатый на еврейке, рожденный где-то под Асунсьоном в Парагвае, рассказывал мне незадолго до выезда в Израиль, что когда они, сразу после Войны, уезжали в СССР, то на перевозе через реку Парана старуха-индианка, со старым одеялом на плечах, приподняв голову от своих банановых огурцов, сказала ему: «Эй, мучачо, не уезжай, твои боги здесь». Детей у этого белоруса, достаточно, жены даже тоже, но пил он «по-русски».
Хочется сохраниться, но как. Идти к рэбе и советоваться? – Как у вас получается? Хотя, что в этом зазорного. Говорят сам Господь, после обеда идёт к рэбе за советом – а чем Он будет занят на следующий день.
Казанский вокзал, раннее утро, выволакиваю багаж из купе, выхожу из вагона. Детки жмутся к чемодану помягче, позёвывают. Парнишка – носильщик с тележкой, вижу – свой. Предлагает подвезти – на работе. Я ему говорю, что был бы рад, да видишь, вон идут мои ташкентцы – встречают. «А, вы в самом Ташкенте?» — «Да, жил, долго. А сам из Ферганы?» — « Да из города Фергана» — «Ну-ну, мой тесть родился в Скобелеве – земляки». Подошли ребята, разобрали багаж.
Парень на меня смотрит, улыбается. Каково ему в этой суматошной, на этом вокзале, сколько платят, где спит, как…. Дай ему Бог, чего-нибудь скопить, живым домой вернуться, жениться, справить обрезание сыну, дай ему Бог. Ведь он такой же, как я, только чуть моложе и более (или менее…).
На следующее утро, возвращаемся из Домодедова. Один из друзей сына, на новеньком «Рено», «советского» производства, меня сопровождает. Воскресная Москва, безлюдно, не жарко, пробок нет. Заезжаем в «Макдональдс» для автолюбителей. Берём с колёс гигантские креветки, отличный капучино. Затем в Замоскворечье, заглянули на Мясницкую и к Оленьке – моей маленькой двухлетней внучке – москвичке.
На душе по-хорошему тепло, греет её улыбка моего ферганского земляка, лечит.
Виктор, спасибо Вам за то, что поделились с нами своим настроением и своими мыслями.
Пишите! Удачи!
Ирина К.[Цитировать]