Перемешивая слои Искусство Разное

Есть такая штука, называется » кычкыр». Или похоже. Мне про неё рассказал один русский узбек. Мы с ним лежали в одной больничной палате, и он учил меня готовить «семейный» плов на ленинградской электроплите. Адаптированный такой. Из краснодарского круглого, а не из дезире. «Поскольку бараны у вас «кошачьи», лучше плов делать из свинины», — говорил он. Между делом он сказал «кычкыр». «Для чего?- спрашиваю. — «Чтоб протыкать плов, не перемешивая слои.» — » А ложкой можно?» — «Да можно.»
Вот с тех пор я и протыкаю плов ложкой. То есть раньше-то я его вообще ни разу не готовил. Но вот, что характерно… Постоянно перемешиваются слои. Ну нет у меня этого кычкыра, я даже не представляю, как он выглядит. А плов перемешивать рекомендуют , когда ты его уже на блюдо выкладываешь. Не знаю, насколько он хуже делается от преждевременного перемешивания, но люди зря болтать не будут.

Вот в стране, которая существовала на месте теперешней, кычкыра тоже не было. Мешали ложкой. Но от этого перемешивания происходили причудливые замесы. По сути, советский народ и есть такой замес. Просто большой.
Человек, который учил меня готовить плов, появился у нас эффектно: ночью, в каталке, под шорох персонала. Откинул голову назад и с придыханием: » Афганцы есть?» Ну, думаю, как минимум «комбат, батяня…» Щас откинется… Побежал к Жану. Лежал у нас такой участник штурма дворца Амина. Бывший «альфовец» с трезубым паспортом. Ему нужно было диалез делать, а денег не накопил. Просто, говорит, в голову не приходило. Кто ж знал, что помирать придётся от болезни, а не от пули… В союзе ветеранов «А» сказали: пострелять над могилкой и веночки за наш счёт… , а так… денег нет.
Вобщем, прибежал я к Жану, говорю, там,похоже, кого-то из ваших привезли, щас дуба даст. Тот подхватился, побежали к нам в палату.
У «батяни» глаза как у дохлой курицы: «Афганец?» — спрашивает Жана. «Да «, — отвечает тот. «С какого года там был?» — » С 79-го». — » А, дак ты из этих, головорезов?» — «Ну да…» — » А я с 78-го.»- «Ааа…» Жан ещё чего-то буркнул — и в курилку. Я за ним. «Чего,- говорю,- не ваш, что ли?» — «Нет» — «А кто он?» — «Партийный десантник» — «А кто это?» — «Да ну их на хер…»
Позже мы с ним не то чтобы сдружились, но «слежались», что ли… Иногда попутчику в электричке, или соседу по палате расскажешь так, как никому. Ни жене, ни дознавателю. А рассказать ему было о чём.
Был мой сосед этнический русский, но прожил всю жизнь в Ташкенте. На узбекском говорил лучше, чем на русском. Вообще культуру местную он воспринял настолько органично, что просто диву дашься: от кулинарии до местных обычаев… так расписывал, что дух перехватывало. Эти слова: дамляма, махаля и т. п. я впервые услышал от него и был в восторге от услышанного. Он знал наизусть сотни рецептов экзотических для нас блюд и умел рассказать о еде поэтично, как Сталик. А еда в больничке всегда тема благодарная.
В 78-м он был членом ЦК КПСС Узбекистана, председателем Народного Контроля. Была такая контора борцов с расхитителями народной собственности, которая со своими функциями слабовато справлялась. Вобщем, собрали наших функционеров на толковище и сказали: есть потребность в добровольцах, которые помогли бы строить социализм в сопредельной дружественной стране Афганистан. Если есть у потенциальных добровольцев нерешённые материальные проблемы, можете считать, что они кончились. В случае положительного решения, само-собой. Моему соседу нужна была квартира для сына. Ну и … бес попутал.
Попёр, короче, за длинным афгани… По ошибке его запиндюрили вместо провинции, где проживали узбеки, в кишлак, где были одни то ли пуштуны, то ли курды. Языка он не знал ни хрена. Местные коммунисты отвели его в сельский комитет, т.е. в землянку, отрытую в глине, и там оставили ночевать. Воду давали, иногда подкармливали. Связи с «центром» не было. Вдобавок он заболел. Подхватил лямблии. Это такая мизерная тварь, которая жрёт человека изнутри. Тем временем Амин убил Тараки, и всем стало не до этих -дцатитысячников. Началась война. Нашего «десантника» никто не трогал. Был он кем-то наподобие «местного дурачка». Веселил людей песенками. Пил здорово. Жрать-то хотелось. Надо было выжить.
Ему повезло: попал в русский госпиталь, в Термез, по-моему. Там его увидел и узнал бывший комсомольский функционер, вроде возглавлявший какой-то физкультурный союзный комитет. Он там моральную поддержку раненым оказывал, в ходе запланированного визита. Здороваться не стал, но потом помощник принёс нашему страдальцу дипломат, в котором лежали бутылка водки, банка икры и палка колбасы с/к . Как говорится, чем мог…

Источник

2 комментария

Добавить комментарий

Войти с помощью: 

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Разрешенные HTML-тэги: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <s> <strike> <strong>

Я, пожалуй, приложу к комменту картинку.