Памяти Александра Файнберга А. Файнберг Разное

medova_z_percem12 октября, 14:13

В ночь с 13 на 14 октября (2009 года. прим.  ЕС) остановилось сердце народного поэта Узбекистана Александра Аркадьевича Файнберга. Ушел из жизни не просто талантливый литератор и уникальный по своей духовной структуре человек, вместе с Файнбергом ушла целая эпоха в культуре и поэзии республики.

Близким и друзьям, всем, кому посчастливилось  знать и общаться с  Александром Аркадьевичем,  невыносимо трудно осознавать, что его больше нет. Щемит сердце от непомерной тоски, соленый ком сдавливает горло – нет Файнберга, ушел большой поэт, ушел Человечище. Мудрый, ироничный, настоящий… Он не мог мериться с несправедливостью жизни, которую понимал до тонкостей, чувствовал каждое мгновение всеми фибрами своей великой души. Файнберга трясло от самого слова «унижение», а его немало выпало на долю поэта: каково это, когда тебя игнорируют семь лет, не печатая ни единой строчки  только за то, что подписал свои сборники американской журналистке?

Что может испытать автор, когда его бьют по лицу собственной книжкой «наследники» Берии? А это было, причем было в порядке вещей в то советское противоречивое время, когда в космос полетел Ю. Гагарин, расцветала поэзия, когда деньги не играли той значительной роли в жизни людей как сейчас. У каждого времени свои издержки, главное, как ты сам относишься к нему, остаешься ли человеком. А Файнберг не просто всегда и во всем оставался порядочным человеком, не прогибаясь под обстоятельства, он нес в этот мир то самое поэтическое слово, которое рождаясь в глубинах его сердца и являясь отражением всего, что происходит вокруг, заставляло задуматься над смыслом жизни. Но часто, чтобы реальность не шокировала читателя, писал с юмором, причем делал это виртуозно, точно попадая в цель, то есть в самую душу. И сегодня читая то, что было написано Александром  Аркадьевичем годы назад, понимаешь  однажды брошенное им в интервью: «Настоящее искусство всегда актуально». Взятое по отдельности каждое слово этой фразы – суть самого Файнберга, которому были чужды лицемерие и пафос, кто не терпел дилетантизма, чье творчество всегда и во все времена останется актуальным.

Узнать больше здесь.

СТИХОТВОРЕНИЯ АЛЕКСАНДРА АРКАДЬЕВИЧА ФАЙНБЕРГА:

РОДИНА
Меж знойными квадратами полей
она легла до горного отрога —
гудроновая старая дорога
в тени пирамидальных тополей.

Я в юности не раз ходил по ней
с теодолитом и кривой треногой.
Я пил айран в той мазанке убогой,
где и теперь ни окон, ни дверей.

Печальный край. Но именно отсюда
я родом был, я родом есть и буду.
Ау, Европа! Я не знаю Вас.

Вдали орла безмолвное круженье.
В зубах травинка. Соль у самых глаз.
И горестно, и счастливо мгновенье.

***
Восточный двор с кривой луною.
В саду чуть слышный разговор.
За садом ночь в долины зноя
прохладу льет с ледовых гор.

Пьет поле, утоляя жажду,
вздыхает, отходя ко сну.
Вот так, бог даст, и я однажды
порой полуночной вздохну.

Пусть мало радостей бывало,
зато светила мне всегда
в проломе старого дувала
моя — не чья-нибудь — звезда.

Омой же сердце мне, прохлада.
И я, что было не кляня,
усну, как поле после дня.
А что еще на свете надо?

***
Кто в меня только ни верил,
в сердце надежду тая.
Верили травы и звери.
Верила мама моя.
Все я сменял на свободу.
Вот и стою у могил.
Травы пожег за собою,
доброго зверя убил.
Вот я и волен, как птица.
Что ж неприкаян, как вор?
Что же мне больше не снится
с детства желанный простор?
Где мои дальние страны?
Где океаны-моря?
В небо на коршуна гляну –
коршун летит от меня.
Белый такыр под ногами.
Пуст мой рюкзак за плечом.
Стыд ли меня обжигает?
Зной ли мне губы печет?
У родника на колени
я опущусь, как старик –
тихо с моим отраженьем
в землю уходит родник.

НИЧЕЙНЫЙ

Приметы детства. С ветерком пальто.
На завтрак — жмых, а к ужину — простуда.
Там я мечтал найти кошель раздутый,
но тот, который не терял никто.

Абсурд, ей-богу. Но зато потом
не стал я ни Гобсеком, ни Иудой.
А где виновен был хоть на минуту,
стоял с повинной, как перед крестом.

Искал я душу даже в падшей дряни.
Терял друзей. У смерти был на грани.
Но ключ не подбирал к чужим дверям.

Вот и стою теперь на пепелище.
Блаженны, кто себя не потерял.
Их никогда, нигде, никто не ищет..

Еще стихи.

1 комментарий

  • Ирина Хилкова:

    Дорогой друг. Дорогой поэт. Как много он подарил нам и оставил….. » Пускай рыбак забрасывает невод, пьёт пьяница, придурок ловит власть. Смотри — скрипичный ключ восходит в небо, чтоб музыка на землю пролилась.» Днём стояли у его могилы….. горела свеча и много цветов…. Вечером у Инны Глебовны…. в их доме всё так же, всё на своих местах…. и окурки Сашиных сигарет тихо лежат в пепльнице….. мы говорили, вспоминали, смеялись и грустили, молчали, Юра Алеников пел их песни…. Файнберг улыбался….. Было тепло, как и всегда в их доме….

      [Цитировать]

Добавить комментарий

Войти с помощью: 

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Разрешенные HTML-тэги: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <s> <strike> <strong>

Я, пожалуй, приложу к комменту картинку.