Как я на концерт ходил Разное

Алина Дадаева.

 

Нынче у меня день особенный, культурно-просветительский. Решил я на концерт симфонической музыки податься, скрипочки да барабаны послушать. К вечеру постригся, побрился, бабочку нацепил, новое пальто из шкафа достал, умное выражение лицу придал. Для важности даже в такси сел.

 — Куда? — осведомился шофер.

Я-то сам на концертах сроду не бывал, благо адрес на бумажке записан: «Ташкентский Дворец музыки, близ боткинского кладбища» В скобках – «крематорий». Адрес, как адрес, не хуже других.

— В крематорий, — отвечаю.

— А вам зачем туда? – испуганно-сочувственно спрашивает таксист.

 — Да говорят, там нынче оркестранты зажигают

Водила глаза вылупил, молитву забормотал:

 — Оркестрантов сжигают? Вай, беда-то какая!  А вы как туда? По-родственному?

 — Да нет, я, брат, просто от жизненной суеты устал. Огня мне не хватает. А там, глядишь, и воспламенюсь…

Шофер как ойкнет, как подпрыгнет! Глаза спрятал и на все скорости понесся – дабы от меня быстрее избавиться. И чем мои речи ему не угодили? Вроде символично: музыка сфер, духи предков, мерцающие образы перед глазами, стройные могилки за окнами, змейки да скорпионы по весне… Впрочем, последние, скорее, к издержкам производства относятся.

Концерт прошел на всех высотах материи. Правда, воспламенился я не сразу – больно холодно было. Вот и бабочку мою никто не углядел – пальто-то снять возможным не представилось. И слушал, признаться, одним ухом. Рядом бабка-иностранка – с самой Аляски –  весь вечер зубами «Болеро» выстукивала. Она, во-первых, к нашим теплым зимам не приспособленная, во-вторых, на концертах имеет дурную привычку шубу снимать. Сама виновата – а мне не удобство!

Но это еще полбеды. Сосед спереди «Ой, мороз, мороз…» — под нос бурчал. Моя тонкая душевная организация прорвалась:

 — Гражданин, я понимаю, что любой другой мотив при таких показателях Цельсия будет сильно диссонировать, — глубокомысленно изрек я. — Но, простите, не могли бы Вы  — заткнуться?!

 — Х-х-х-холодно, — жалобно проверещал индюк  — птичка певчая.

 — Так ведь искусство требует жертв! Вы посмотрите на музыканта в правом углу – на него весь вечер с крыши капает! И ничего, играет!

 — У меня —  хронический…геморрой… У меня – угроза для жизни… — продолжал хныкать сосед.

 — А вы посмотрите на музыканта в левом углу – над ним ржавая балка нависает, того гляди на голову свалится. И ничего, играет!!

 — У меня пальцы окоченели, — вконец расчувствовавшись, всхлипнул мужик.

 — А вы посмотрите на музыканта в центре. Он уже не пальцами, а сосульками дирижирует. И ничего – играет!!! – вконец осердившись, рявкнул я.

Сосед замолчал. К моей досаде, кто-то снова заныл народную песню. Минут пятнадцать старательно пытался определить, кто. Потом, к своему изумлению и ужасу, осознал, что это я сам подвываю. Автоматически, так сказать. По-юмовски, коллективно-бессознательно.

Здесь уж лозунги об искусстве не помогли. Пришлось остаток вечера поминать мороз.  Благо, соседи не возражали – рассосались еще до начала моей арии. Удалились, то бишь, в высшие сферы. А я, человек приземленный, до конца досидел. Даже три раза в ладоши хлопнул. А потом – как припущу к выходу! В спешке не в ту дверь выбежал. Зесеменил по темному коридору. Семеню и чувствую: «Жутковато». Стены в крематории, пардон, во Дворце музыки, облезлые, трубы черные, стекла битые. То ли, как после бомбежки, то ли как в американских ужастиках. Того гляди, мертвые с косами да бензопилами появятся. А за окнами собаки над могилками подвывают, заблудшие души оплакивают…

Я даже перекрестился. На всякий случай Вишну, Кришну и Будду помянул. Вроде полегчало. Вдруг гляжу — темная фигура на полу валяется. «Видать, укокошили кого!» — в страхе думаю. Тут во мне благородство взыграло. «Мож, помочь ему? Мож, живой еще?». Приближаюсь и понимаю: «Не а, убитый…». Только не человек, а инструмент. Кажись, виолончель в развороченном чехле. Покоится вечным сном, струнами не звеня, жертва борьбы с неустроенностью музыкального быта. Прочел я над ней короткую эпитафию, да такую жалостливую, что два таракана на стене всплакнули. Я их, естественно, не тронул: эти создания не чета нашим домашним вредителям. Тутошние насекомые – интеллигентные, образованные. Гляди, в каких условиях поселились! Все ради нее, ради музыки. Я бы, признаться, ни за какие божественные звуки здесь бытовать не согласился. А они – ничего, живут, бок о бок с музыкантами. Вообщем, таким  я к ним уважением проникся, что даже поклонился. Ну а, они, как истинные тараканы искусства, лишь важно махнули усиками и удалились в щель. А на встречу мне уже новое существо приближается. Тонкое, головка на шейке покачивается, волосенки в свете грязной лампы сияют. Вылитый херувим.

 — Вы за мной? – благоговейно спрашиваю я, охваченный божественным томлением.

 — Я за зарплатой… — слабым и  грустным голоском отвечает создание.

 — Арфу, что ли, купите?

 — Где уж… Оклад только на одну струну потянет… Хоть арфа у меня и вправду  негодная…

 — А нимба вам разве не надобно?

 — Нам бы не нимба, нам бы пожрать шо-нибудь…

 — Так отчего трапезничать не изволите?

 — Я – за зарплатой, — еще более слабым и грустным голоском повторил херувим.

На этом и разминулись. До выхода я добрался без приключений. Правда, ногу зашиб – груда поломанных стульев в коридоре валялась. И пальто новое перепачкал – во «дворце» куда ни дунь – кругом пыль. Но в содеянном походе на концерт – не раскаиваюсь. Ничего, что воспаление легких подхватил. Зато к музыке приобщился. Воспламенился, да так, что температура до сих пор с сорокоградусной отметки не сползает.

Леонид Даевипущу к выходу!к оши хлопнул. у дверь вышел.

 

 

3 комментария

  • Тамара:

    Больше всего понравилась последняя строка, справа, в болде:)).

      [Цитировать]

  • Максим:

    Не совсем в тему, но все же.

    Когда-то Крематорием мы называли ДК Текстильщиков на Ташсельмаше. Там одно время частенько проходили сборные концерты наших Ташкентских рокеров.

    Эх… золотое было время! :)))

      [Цитировать]

Добавить комментарий

Войти с помощью: 

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Разрешенные HTML-тэги: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <s> <strike> <strong>

Я, пожалуй, приложу к комменту картинку.