Заезженный бред до безвкусья зажеван, И нету святого, типичный расчет. Я молча смотрю на убитого бога, А ты тащишь труп в огород. Говоришь, что боишься показывать пальцем В то небо, в котором его больше нет. Нам теперь позволительно лишь чертыхаться, Перепачкавши кровью свой белый манжет. И смотреть на убитого бога, И курить «Голливуд» или «Кент», … Читать далее “Смотреть на убитого бога…”