Рассказ «Вилка» Вики Осадченко вошел в шорт-лист Третьего конкурса короткого рассказа «Сестра таланта» Tашкентцы Литература

Поздравляем Вику Осадченко. Шортлист. И сам рассказ (источник)

Вилка

Виктория Осадченко

Виктория Осадченко родилась и живет в Ташкенте. Ей 35 лет. Окончила журфак. Участник Ташкентских открытых фестивалей поэзии, лауреат приза зрительских симпатий «Глиняная книга» 5-го Ташкентского открытого фестиваля поэзии. С 2006 года член Союза писателей Узбекистана.

***

Долгая темнота закрытой коробки. Иногда ощущение движения, шорохи, смутные голоса.

Резкий электрический свет, музыка, прикосновение женских пальцев.

— Какая прелесть! Фирузочка, спасибо!

— На здоровье, солнышко! Вилки-ложки всегда в доме пригодятся. Счастья вам…

Снова темнота. Несколько лет в неподвижности и тишине. Звуки увязают где-то в пространстве, не пробиваясь под крышку.

Солнечный луч. Неловкие детские ручки пытаются ухватить несколько вилок сразу.

— Мама, смотли, что это?

Падение вниз, жесткий ворс ковра. Наверху, в воздухе, танцуют пылинки.

— Положи немедленно, уколешься! Нельзя с этим играться!

Возвращение в коробку. Крышка отрезает свет.

Проходит еще несколько лет – изнутри непонятно сколько.

— А здесь что?

Свет.

— Глянь, какой набор симпатичненький! Что мы им не пользуемся?

— Да я убрала его, когда ты маленькой была, и забыла. Будет тебе приданое…

— Ой, мам, ну ты скажешь. Давай достанем! Ножей нормальных в доме нет, ложки все разномастные, а ты – «приданое»… Лучше сейчас будем пользоваться.

Кухня. Стол и мойка, плита. Звон при столкновении с другими вилками в сушилке. Горячее, холодное, жирное, мокрое. Пенное – это мыло. Мягкое – полотенце. Разные руки, одни чаще, другие реже.

Падение на пол.

— Женщина придет!

Или много позже:

— Сабина, аккуратнее!

Это снова детские ручки – уже другие, но такие же неловкие. Вот они учатся держать тяжелый гладкий металл. Вот ловят в полотенце, вытирая. Моют. Переворачивают горячие ломтики колбасы на сковороде. Взбивают яйца для теста. Выкладывают комочки фарша в кружки будущих пельменей.

Руки девушки ловко управляются с посудой. Колечки на пальцах звенят, задевая за черенок вилки.

Внезапная перемена. Стол, заваленный лоскутами, лентами и нитками. Свет настольной лампы по вечерам. Мягкие куклы в платьях, украшенных бантиками и кружевами, с волосами из толстой пряжи.

— Сабинка, а зачем у тебя тут вилка валяется?

— Я  на ней бантики завязываю, чтобы ровные были. Вот, смотри…

Тонкая лента, скользящая между зубцов, щелчок ножниц. Восхищенные ахи подруги, вышитая улыбка очередной куклы.

Лампа зажигается все реже, на столе — пыль.

— Мам, я это все забирать не буду, просто в коробку сложу, хорошо? В Сережиной однушке мне шить все равно негде…

Игольница, пуговицы, мотки ниток. Длинная палочка для набивки, кружева, выкройки. Сверху падают ножницы. Закрытая крышка. Темнота.

Еще несколько лет.

Шорох выдвигаемой коробки. Свет.

— Была же палочка…

Тень от головы женщины падает внутрь, к забытым предметам.

— Ладно, вилка пойдет, все равно старая.

Зубцы вонзаются в землю рядом с тонким зеленым стеблем. Морщинистые пальцы привязывают его к черенку вилки.

Стебель растет, выпуская новые листья. На металле оседает белесый налет от воды. Снизу по зубцам ползет ржавчина. Сверху – обтекает время.

Потом те же пальцы выдергивают вилку из земли.

— Надо же, сталь, а проржавела… Выкинуть надо…

Забытая вилка лежит на подоконнике. По утрам ее пересекает солнечный луч.

Еще год или два. Цветы вянут. Окно понемногу затягивает грязью.

В доме появляются люди. Кто-то задевает локтем сухой стебель. На подоконник падают листья.

— Тимурчик, мама занята. Погуляй во дворе, ладно? Только не уходи никуда.

— А где бабушка?

— Иди, иди, не мешай…

Ладошка обхватывает грязный черенок вилки. Во дворе свежо, земля еще мягкая после дождя, ее легко копать. От одной лужи к другой тянется тонкая канавка. Крайний зубец сломался.

— Тимур!

Вилка падает на землю. Сумерки, ночь в россыпи звезд, утро.

Рука в рваной перчатке, мешок, наполненный железным хламом. На каждом шагу внутри что-то звенит и лязгает.

— Опять мелочи натащил?

Ржавая пыль кружится наверху в солнечном луче, напоминая о чем-то давнем.

— Тебе-то что, все равно в переплавку пустят…

В Одноклассники
В Telegram
ВКонтакте

1 комментарий

Добавить комментарий

Войти с помощью: 

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Разрешенные HTML-тэги: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <s> <strike> <strong>

Я, пожалуй, приложу к комменту картинку.