Людмила Бакирова. Погружаюсь на миг в созерцанье… Звезда Востока №1 2015 года Литература

bakirovaЛюдмила БАКИРОВА. Родилась в Кировской области РФ. Окончила ТашГУ  (ныне НУУз).

Ее стихи публиковались в коллективных сборниках «Поэзия-88», «Под знаком осени», журналах «Новая юность», «Молодая смена», «Книголюб», «Звезда Востока», альманахах «Молодость», «Арк», «Анор». Участница Ташкентских открытых фестивалей поэзии (2003, 2005, 2006, 2008).
Редакция журнала «Звезда Востока» поздравляет Людмилу Бакирову со вступлением в Союз писателей Узбекистана! Доброго Вам здоровья, свежих идей, творческого вдохновения!

* * *
Мне даль, как книгу хочется прочесть,
где мокрых крыш мерцающая жесть
еще в пространстве светится,
костер
чадит в осенний сумрак,
под топор
лохматый дворник отправляет сучья,
кусты топорщат коготки паучьи,
и странно как-то вдруг находит блажь,
с крылатой в небе каркающей стаей,
к себе вплотную подтянуть пейзаж,
а он в туман пугливо отступает,
дрожит, клубится, комкается, тает.


* * *
Розы цветут на морщинистых грядках,
в рюшках, оборках, воланах и складках,
капельки – брошки от яркой зари.
Так, погружаюсь на миг в созерцанье,
где предпочтительней все же молчанье,
но ты – говоришь, говоришь, говори…
О комарах, о дождях, о погоде,
жаркое лето уже на исходе.
Знаю, ты мастер по части – на уши вешать слова.
Что это?
Может, к ненастью
сильно болит голова.

* * *
В ушко иглы вечерний свет продет,
дочь пишет маслом на холсте павлинов,
ей говорю – писать во тьме картину
для зренья вредно –
во дворе сосед
заводит долго старую машину.
Поет в эфире песенку Билан,
потом вещают новости с экрана,
я набираю воду из-под крана
в баллон,
деревья, уходя в туман,
на полотно выходят из тумана,
где средь ветвей под голубым мазком,
павлин следит за мной одним глазком.
* * *
Не знаю, как тут быть,
и жить не знаю как,
забить на все,
забыть,
нет,
сделав первой шаг,
молю у высших сфер,
о, дай мне в этот час
преодолеть барьер,
что разделяет нас.
Стою столбом теперь,
ты, выйдя налегке,
прикрыл неплотно дверь,
оставив ключ в замке.
* * *
Мостик какой-то. Какая-то будка.
с длинным-предлинным забором вблизи,
ветер растет и крепчает как будто,
мимо проходит, мигая такси,
с выхлопом едкого серого газа,
в дом свой зайдешь – тишина,
красную розу в хрустальную вазу,
поставив напротив окна,
в множестве солнечных пятен и бликов,
чуть отойдешь от жары,
тикает время из таков и тиков,
ветер песком заметает дворы.
* * *
Лед на лужах ломается, тая,
нежит ветер деревьев кору,
посмотри-ка зима-то седая,
озираясь, стоит на ветру.
Дождь крадется тихонько, по-лисьи,
раскрывая свой зонт на ходу,
вороша прошлогодние листья,
по последнему снегу бреду.
* * *
Узор роняет дерево Востока,
за домом листья жгут на пустыре,
то дождь, то снег, то слякоти морока,
что часто так бывает в ноябре.
И кверху – решкой – падают монеты,
покоя нет от чьих-то пересуд,
учесть бы надо – не давать советы,
там, где их вовсе от тебя не ждут.
* * *
На песках, оставляя штрихи,
волны мечутся влево и вправо,
свежий ветер, врываясь в стихи,
в них качает высокие травы.
Утка, крякая, ищет утят,
под дождем – в этих травах средь кочек,
капли крупные в строки стучат,
и вода вытекает из строчек.
* * *
Печь, затопив в половине шестого,
чайник поставив – с водой – на плиту,
рифмы в тиши для стихов я найду –
к рани – герань –
убегает дорога
от фонарей на столбах в темноту.
И за блуждающей – в комнате – тенью,
свет не включая, невольно слежу.
жизнь моя тает,
сгорают поленья.
Угли потом ворошу, ворошу.

* * *
Попробуй уйти от ошибок, если – признаться – не очень-то гибок,
не гибок,
а гибким быть вроде бы надо,
дремотная осень,
пора листопада,
в шуршащих одеждах взлохмаченный сад,
в нем крупные яблоки сверху глядят,
у яблок румяные лица,
на ветках скрипит голосистая птица,
голосом катится в небе телега.
Сколько же дней остается до снега?
Когда-то отсюда уйду я туда,
а там – холода, холода, холода…
* * *
Ну, а опыт на что. То вдруг вправо пойду, то левей,
наступая внезапно на те же зубастые грабли,
я себе говорю – подружись с головою своей,
пока ноша посильна и руки еще не ослабли.
А пока, что с собою порой не в ладу,
я себя на различные мелочи трачу,
вот и время чужое возьму, заберу, украду,
о своем загрущу, среди ночи кромешной заплачу.
И пока я иду по овражкам крутым,
где неверный мой шаг откликается вздохом,
вспомнив сладкий, из детства, отечества дым,
собираю всю жизнь по штрихам, по частичкам, по крохам.
* * *
Время летит быстрее, чем бы тебе хотелось,
давно ли скрипел под подошвами мартовский снег,
и вот он сентябрь.
Ощущается спелость
яблока, груши, ореха, граната, айвы.
А осенью позже качаются ветром сухие метелки травы,
над мелким заросшим арыком. Кусты
линяют и листья в полет отправляют,
а ты
смотришь – картинка – на землю с балкона из окон.
Там в плащ завернувшись плотнее, чем куколка в кокон,
прохожий под желтый идет листопад,
а перед ним – и под ноги, и сверху и сбоку,
три майны заводят раздоры, разборки и склоки,
кричат, верещат, голосят,
махая руками, их хочет идущий разнять человек,
они разлетаются с гневным упреком
и вновь друг на дружку с подскоком, с наскоком, с прискоком,
и кажется, к вечеру выпадет снег.

ОСЕНЬ.
Рассвет морозцем на прохожих дышит,
нежнее улиц бледных фонари,
от заведенных за сады и крыши,
локтей холодных розовой зари.
В листве опавшей, брошенной дворам,
крупицы снега,
под моей ладонью
бегут в пространство строки,
по утрам
все чаще слышно карканье воронье.
* * *
Желтый лист отлетел от куста,
над водою – блестящей, как масло,
засветилась на небе звезда,
засветилась и снова погасла.
И подула дождливая хмарь.
Серый сумрак.
Хандра.
Неизвестность.
Под унылою шляпой фонарь
озирает угрюмую местность.
* * *
Ветер, запахом снега наполнив жилье,
палый лист со двора выметая,
на веревке трясет за балконом белье,
словно птиц перепуганных стаю.
Да и ночь колобродит погоде подстать,
и в туманных слезах из-под века,
все глядит за фонарь, где почти не видать,
уходящего вдаль человека.
* * *
Важно ли кто из трубы вылетает, а кто там сидит и сидит на трубе,
мучает нечто иное – что можешь ты сделать и кто ты, и где ты?
Сам заплутался, в себе заблудился – любимом – в себе,
крикнешь – ау – ниоткуда не слышно ответа.
Все-то тебе бы бродить, колесить, копошиться, не видеть в упор,
розы, гвоздики на грядках,
цветет под окном маргаритка,
в даль меж домами, шатая скрипучий, дощатый забор,
лезть через щель,
не заметив, что рядом открытая настежь калитка.

В Одноклассники
В Telegram
ВКонтакте

Комментариев пока нет, вы можете стать первым комментатором.

Добавить комментарий

Войти с помощью: 

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Разрешенные HTML-тэги: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <s> <strike> <strong>

Я, пожалуй, приложу к комменту картинку.