Автор Александр Файнберг
Восточный двор с кривой луною.
В саду чуть слышный разговор.
За садом ночь в долины зноя
прохладу льёт с ледовых гор.
Пьёт поле, утоляя жажду,
вздыхает, отходя ко сну,
вот так, Бог даст, и я однажды
порой полуночной вздохну.
Пусть мало радостей бывало,
зато светила мне всегда
в проломе старого дувала
моя — не чья-нибудь — звезда…
Омой же сердце мне, прохлада.
И я, что было не кляня,
усну, как поле, после дня.
А что ещё на свете надо?..
гений!